Последний урок
МОЯ СТАТЬЯ:
Это был обычный, самый обычный осенний день…
Вдруг тренькнул телефон, это пришло смс. «Кто сделал матешу? Скиньте,
плис!». Ага, хитренький какой, я бы сама списала по-быстренькому и пошла бы
гулять. Треньк. Опять смс: «Можете русский не делать. Урока завтра не будет.
Ирина Ивановна умерла». Что за бред? Разве можно шутить такими вещами? В
ответ тут же посыпались послания: «Ну и шуточки! Вы что там с ума посходили совсем?». В ответ: «Хотите верьте, хотите нет. Завтра сами всѐ узнаете»… Тишина… Мозг молнией пронзает паника. «Не может быть. Нет! Нет! Что случилось? Боже мой! Боже…». Слышно, как часы отмеряют секунду за секундой: тик-так, тик-так. Как громко оказывается, они идут. Раньше я этого почему-то не замечала. Тик-так, тик-так. НЕТ НЕ ТАК! НЕ ТАК! Так не бывает! Так не может быть! Как же так? Почему? Разве такое может быть? Она была сегодня на уроке веселая, радовалась, что у неѐ теперь в классе есть проектор. Шутила как всегда. Что-то говорила… А я не могу вспомнить, что же она говорила? Какие ее были последние слова? Что она нам сказала? Что? Мы просто встали со своих мест и ушли в другой класс, как всегда. Не обняли еѐ, не поговорили. Мне бы обернуться, посмотреть на неѐ ещѐ раз, спросить еѐ, как она себя чувствует, может быть, я смогла бы помочь? Почему мы ушли, почему не почувствовали, что что-то не так, что что-то может случиться? А может это ошибка? Может это кому-то другому стало плохо? Однофамилица? А с нашей Ириной Ивановной всѐ в порядке? Сидит себе сейчас и проверяет наши каракули. Господи, помоги, хоть бы это была ошибка. Она такая хорошая, добрая, веселая, справедливая! Вот, это все прилагательные, и я знаю это, благодаря ей, она очень хороший учитель и человек. Мы иногда обижались на неѐ за плохие оценки, за то, что много задавала домашней работы, но это так, всѐ ерунда, пусть поставит всем двойки, завалит уроками, лишь бы была с нами.
Мне нечем дышать… Мне так больно… Как будто кто-то ударил в грудь… А может я сплю? И это просто плохой сон! Я сейчас проснусь, и пойму, что это мне всѐ приснилось? А Ирина Ивановна, как всегда в своем кабинете, на своѐм стуле, в своей тѐплой шали…
Пусть это будет сон. Страшный сон.
Утром мы все столпились у еѐ класса. Как раненые птицы прибились к гнезду и не знаем, что нам дальше делать. Галдим и плачем. На столе стоит еѐ фотография и цветы. Все тупо смотрят и не могут понять, как это, вчера она смеялась, шутила, задавала вопросы, а сегодня только эта фотография, и больше ничего нет… Где она? Куда она ушла? Куда пропал еѐ смех, еѐ взгляд, еѐ улыбка? Разве может такое быть, что сегодня ты есть, а завтра тебя уже нет? Для чего тогда вообще мы живѐм, для чего ходим в школу, делаем уроки? Если это всѐ уйдѐт, уйдѐт в никуда?
Мы расходимся по классам. Нам что-то говорят, нас утешают, кто как может. На перемене мы снова бредем к ней в кабинет. Его уже трудно узнать, он утопает в цветах, записках, открытках от учеников. Вся доска исписана детскими почерками-криками, просьбами и мольбами. Девочки рыдают взахлѐб. Нас отпускают с уроков домой, и мы бредем, шаркая ногами по пожухлой листве. Они тоже умерли, облетели с деревьев и чернеют теперь на земле. Но ведь весной вновь появятся зеленые побеги, раскроются нежные бутоны цветов. А как же Ирина Ивановна? Она никогда больше не увидит весну, не услышит пение птиц, не почувствует капель дождя на лице? Что же это такое? Как смириться с этим, и как жить дальше? Кто заполнит пустоту, образовавшуюся в сердце?
Сколько бы ни прошло лет, сколько бы не было в нашей жизни учителей, она навсегда останется в нашей памяти, как человек, который посвятил всю свою жизнь детям и школе. Она учила нас русскому языку и литературе, но сама, того не желая преподала нам последний тяжелый урок, который в мгновение сделал нас взрослыми. Мы узнали, что такое беда, что такое потеря, что такое боль, и, несмотря на это мы знаем, что жизнь продолжается, и она продолжает жить в наших благодарных сердцах.
